Apócope de un cuadro.

Por Astarté.

León, España.

Era una estampa de estación, la continuación de la mente a través de una ventana. 

Era un prado verde. Un jardín. 

A decir verdad, ninguna imagen le puede hacer justicia. La guardo entre ideas. De vez en cuando escapa. Y el tiempo es su más frágil extensión real. 

De sus habitantes nada supe. Al parecer, estaban y siguen junto a mí, del otro lado del cristal. 

Era, en fin, un pedazo de deseo que, por suceder un día, se iluminó.